Crítica de 'Ciudad de Sombras' (Netflix): el thriller atmosférico con el que decimos adiós a Verónica Echegui

Resulta inevitable no pensar en que Verónica Echegui ya no está entre nosotros cuando se ve, del tirón, una serie tan intensa y con un trasfondo tan dramático como 'Ciudad de Sombras'. Parece que el dolor de los personajes es aún más intenso si tenemos en cuenta que la perdimos con tan solo 42 años.

Y eso que la actriz ni siquiera es el personaje vertebral de este interesante policíaco que adapta la primera novela de la saga literaria sobre el inspector de los Mossos Milo Malart creada por Aro Sáinz de la Maza.

Es ese personaje de Milo, marcado por la repentina y traumática muerte de su sobrino y por una expulsión del trabajo debido a su carácter violento, el que tiene el arco dramático más interesante de esta miniserie que comienza con un momento de gran impacto: el secuestro y el asesinato de un conocido empresario, quemado vivo en la fachada de la emblemática Casa Milà de Barcelona.

La Ciudad Condal es, de hecho, un personaje más de la investigación que Milo emprende junto a Rebeca, la policía interpretada por Echegui. Una crítica directa y sin sutilezas a la progresiva pérdida de identidad y a ese capitalismo salvaje que convierte a las urbes en parques de atracciones vendidos al mejor postor.

Los insertos de imágenes de archivo, que muestran una Barcelona en blanco y negro o de principios de siglo, componen una dura reflexión sobre las ciudades que, a veces, parece caminar aparte del guion y no siempre está tan bien integrada con la trama policíaca como lo estaba en la novela original.

Nada de eso parece importar en una historia que avanza firme y segura, con unos giros extraordinariamente dosificados desde el minuto uno, cuando somos partícipes de un asesinato que parece aislado pero que puede ser el comienzo de un sacrificio ritual. Conforme avanzan los episodios, los empresarios y poderosos catalanes siguen cayendo como moscas, con muertes dignas de cualquier película de David Fincher.

Asesinatos crueles escenificados en algunos de los edificios más emblemáticos del Modernismo catalán, como si el criminal o criminales hubiesen planeado cada mínimo detalle de la ejecución. Detrás de esos crímenes, parece existir una vendetta muy bien orquestada en la que confluyen los abusos de poder y los traumas infantiles.

Que ese hilo esté bien enlazado con la historia personal de Milo, el protagonista encarnado por un magnífico Isak Férriz en la que, fácilmente, se puede catalogar como la interpretación de su vida, es un logro no menos importante.

La doble cara de su policía, de una ternura infinita azuzada por el trauma, pero también poseedor de un carácter que parece una olla a presión, está perfectamente reflejada en la mirada y en los registros del actor.

A su lado, Echegui representa el aplomo y la racionalidad frente a la emocionalidad del Mosso; una chica perceptiva y con capacidad de autocontrol que, pese a tener también sus propios demonios (atención al momento en el que habla de la enfermedad de su madre) calma la furia de su compañero, un animal herido por la vida. Que a la malograda actriz le cueste tan poco distanciarse de otras de sus interpretaciones, con más posibilidades de exhibición, es la prueba de la gran estrella que perdimos el pasado mes de agosto.

El binomio de ambos funciona como un tiro. Empiezan llevándose mal, soportándose, y acaban siendo fundamentales el uno para el otro sin que la trama caiga en lugares comunes o clichés románticos.

Torregrossa se ha rodeado de un equipo técnico competente y eso se ve en cada plano. El mimo puesto en una enorme cantidad de localizaciones barcelonesas o la fotografía marcada por cierto expresionismo visual acentúan una atmósfera de fatalidad constante, que conecta inmediatamente con el espectador y produce muy mal rollo en todas y cada una de las secuencias, como si algo horrible estuviese a punto de ocurrir.

Algunos de los flashbacks en los que aparecen pequeños sufriendo situaciones muy intensas, con imagen granulada y siniestra, son dignos de la mejor película de terror posible.

Como es de esperar en este tipo de series ('Ciudad de Sombras' se parece a otros muchos thrillers), la traca final es de infarto. Aparecen nuevos personajes, el espectador sabe más que los propios detectives y los últimos minutos se enmarcan dentro de la visita del Papa a Barcelona, hecho que justifica que la acción se desarrolle en el cada vez más lejano 2010.

Con respecto al adiós profesional de Verónica Echegui, ya advertimos que cierta frase, pronunciada en cierta secuencia del capítulo final que tiene lugar en un despacho, les puede tocar el corazón.

'Ciudad de Sombras' es más que digna, está llena de talento (Manolo Solo, Vicky Peña o María Adánez también se asoman en algunos capítulos) y posee todo lo que se le puede pedir a una serie atmosférica que nos lleva a lamentar la temprana muerte de una actriz que pudo darnos muchas más alegrías. Recordémosla viendo este oscuro y entretenido descenso a los infiernos.